miércoles, 21 de noviembre de 2018

A ti, mujer.



Por alzar las manos y la boca
mil veces
y clamar justicia.
Por levantar la calle y la plaza
y derribarlas
en una hoja en blanco.

Duele, dulce,
mujer,
permaneces única
y las palabras se marchitan
si son como las flores que viven
fuera de la tierra.

A ti, mujer
a todos tus cuerpos:
recortados y rotos,
imperfectos
pegajosos, convulsos,
tropicales.
No permitas que venza el silencio
si tu tiempo araña y grita.
No te calles, no te escondas, no te marches,
no eres tan solo un ocho de marzo,
sino cualquier tiempo.

Mujer
a ti cada día
que encaramas el puño,
el pecho allá en un todo
y tu coraje hasta la luz última,
que resuelves y no marchitas
valentía,
eres
con nombre,
mujer
o el deseo de otros.
A ti ;
que vienes del mar y no del hombre.
A ti, mujer
y a tu guerra.
La nuestra.
La mía.


Poema ganador del IV Certamen literario: " Vicálvaro por una vida libre de violencia machista " Organiza Red Enredadas.
Nico de Brozas. Ópera Mumdo. Huerga y Fierro 2016.





lunes, 28 de mayo de 2018

LA BOMBILLA VERDE (Un poema de Javier Herrero Barceló) (A Nico de Brozas)

Conozco a un hombre
que camina con pies de paja
sobre los suspiros de asfalto
con los dedos amarillos
por cien canciones fumadas
entre sus pulmones negros.

Conozco a un hombre
que dibuja cigüeñas con la voz
sosteniendo en cada mano un hemisferio,
desandando el viaducto
y reposando su esquela
sobre el calendario solunar de su madre.

Conozco a un hombre
que da de comer corcheas
a los coches abollados
sentado en la arena
de lo que hace años
fue un bosque de encinas.

Conozco a un hombre
con las manos manchadas
de un silencio espeso,
tan espeso que su espera
por el verbo no le limpia
el agua de su acequia.

Conozco a un hombre
que todavía no se conoce,
que se esconde de los espejos
detrás de una guitarra
y canta sobre sí mismo
en tercera persona.

Conozco a un hombre
que delega en los libros
el amor que sus labios sostiene
y en cada línea imagina
el vacío de pestañas y ojeras
de noches sin mañana.

Conozco a un hombre
que enciende una bombilla verde
para que nadie le encuentre
y me pide, a veces,
que siga –Gigante–
su corazón.

Conozco a un hombre
que aun no conozco,
un hombre que se encierra
detrás de una vieja casa
con la juventud de unos ojos
que miran Madrid por primera vez.

Conozco a un hombre
que le pide a la noche
que le espere desnuda
y despierta en la misma cama
donde lloran los arpegios
mudos de las chimeneas.

Conozco a un hombre
que no me conoce
aunque abrevie mi nombre
en el tumulto y me estreche
la mano con la mano firme.

Y yo, que miro
su sombra con los ojos perdidos,
le miento y le digo
que conozco a un hombre
que le debe al viento
su mejor acorde,
un hombre
con una bombilla verde
encendida detrás de los ojos.


lunes, 21 de mayo de 2018

Un año más. Un año menos.



Y si te dijera que hay días en que uno

se puede comer el mundo y

la luna y el planeta Marte. La estepa de un miércoles
y Júpiter entero,

y a Venus el sábado y el domingo,
despertarse contigo.


Y si te dijera, vanidad,
que este año dormiste conmigo
y casi me jodes la alegría

que así pude conocerte de una vez por todas
entre los brazos inútiles, ignorante,

que lo que quiero es tener paz aquí dentro y allí fuera
que lo que más deseo en esta vida es la calma.

Que no soy sólo yo
sino todas las personas que fueron conmigo y las que fui con ellas.
Todos los viajes,
todas las palabras que no se rinden,
todas las olas que me mojaron descalzo.

Que tuve la suerte de que me amaran y sentir que amaba y que el amor nos hiciera
el mayor regalo de la vida.


Que no olvidé cuánto duele
"el cuchillo cuando entra en la piel y sale" y vuelve a entrar... Y así muchas veces.


Y si te dijera que también me equivoqué otras tantas,
que tuve celos y envidias y rencores ...
Que me creí importante.
Que la pantomima y que las divas y que los dramaturgos...Ya no hay peros que valgan.


"Uno es un lobo o es humano y su balanza
se pierde para encontrarse
en la luz como el árbol cada día,
y toda roca tiene una grieta"


¿Y si te dijera que ya encontré lo que más me gusta?
La creatividad. Lo que soy,
y que no me va a dar tiempo a ser otra cosa en este poco tiempo.

Y si te dijera que tú y yo nos seguiremos encontrando el tiempo que nos queda
aunque no sepamos, ni queramos la misma arena.

Que ya siempre nos llevaremos por fuera y por dentro,
afortunadamente, al menos para mí,
que ya no somos los mismos de antes
para seguir siendo siempre todavía.





lunes, 14 de mayo de 2018

Cáceres

Observad el baile
de los pájaros
cuando caminan en el suelo.
Esa manera chulesca
que tienen sus alas
de reírse del mundo.

sábado, 28 de abril de 2018

WELCOME TO SPAIN

Por existir no existe
futuro negro ni jodido,
ni marrón o estás más blanco que amarillo.
Ni bolsillo roto ni quien se llene los bolsillos ni miles de imputados
haciendo putadas miles,
no existe democracia españoleta
solete de playa
costa edificada,
comida restaurante, camarerocamarera. Ni dinero negro ni blanca la banca del cerdo
de pata negra los millones de euros
regalados.

No existe guerra libertaria
muertos de guerra
hambre de muertos,
anonimato de Lazarillo,
panzas de Don Quijote,
Celestinas. Inocentes santos.

Las mujeres tampoco son, no se les mata, no existen. No se les viola
y esto es un jolgorio y una fiesta.
Esto es una fiesta de silencio
en la oficina del no trabajo.

No existen fronteras,
no existen vallas ni muros
no exiten los pingües negocios
los ladrillos, el mármol,
ni la hostelería ni los casinos
ni las apuestas ni los mundiales, ni los europeos. NielgoldeIniesta.
Ni los caminos reales. Ni los reales matando elefantes. Ni los reales en Suiza.
Ni la calle Montera, ni los portales de la Plaza Mayor.
Por no existir no existen ni las minas en la Montaña.

No existe España de sevillanas y olé,
toro encima de la tele, toro en estaca ni banderillas,
ni semana santa bendita de crucificados.
Ni tampoco las iglesias, las plazoletas,
las calles derechas, los caballos en estatua.
Ni las cruzadas, ni los caminos de Santiago,
ni la Almudena, ni la peineta. Ni el vestido de negro por la señal de la Santa Cruz
es un pecado.
Ni el cura aconsejando elecciones, constituciones, educación privilegiada,
bilingüe educación pública, niño en la calle, hospitales en suelo de alguien. Ni enfermos en los pasillos que no existen.

No existe el noticiero
todas las noticias son preciosidades hechas
de naranjas, de azules y las rojas y las
violetas también.
Por no existir no existe ni la primavera. O es invierno o es verano.

No existen.

Te lo has inventado todo.
Eres la persona más soñadora que no existe y vives
en un país
que tampoco existe.

sábado, 17 de febrero de 2018

NO SE PUEDE DECIR LA PALABRA : " FOLLAR.

Me pregunto qué estará haciendo la gente a esta hora.
Seguro que está
cosiendo un jersey de lana.
O leyendo a Manuel Vilas. O aprendiendo asturiano. O hurgándose la nariz. Seguro. Sí.

Me pregunto qué dirán las ex.  Los ex.
Yo he tenido de todo y no me dieron respuesta todavía. Porque lo importante era saber qué estarían haciendo en este momento las personas que no dicen la verdad y haberlas perdido más allá de una fotografía.

Los días pasan como rayos
y el oeste manda como siempre
apagar el fuego del sur se ha convertido en el norte y en el este
que son de mentira. Un invento. Dos inventos. Una vida perdida. Del este y del norte no te fies.

Pero apenas uno dice en alto una pregunta y se apaga todo.
El mundo se apaga porque nadie te conoce y es fácil apagarlo.
Creen que te conocen pero no han venido a mi casa todavía ni a la tuya pero es fácil apagarlo.
No han comido mi paella. No me han besado. No saben de lo que soy capaz.

Me pregunto
¿Qué hará esa gente
que un día pidió el número de teléfono?
y hoy andan preguntándose
qué hará la gente a esta hora del día.
Me pregunto qué hará la gente a esta hora y sí
seguro que están follando.



martes, 16 de enero de 2018

¿LA VIDA?


Es lo que sucede
mientras te preguntas qué es.
Y la muerte es lo mismo
que antes de haber nacido.

Uno cree que va a vivir siempre
pero es mentira.
Uno cree que no va a morir nunca
pero se muere. Bien muerto
aparece un día y con suerte
rodeado de flores.
Aunque más le hubieran gustado
las flores
cuando vivía.

Y ahora que ya estás muerto
como antes de que hubieras nacido
ni las flores, ni los vivos
ni la muerte ni la vida.
Pues el único sentido de la vida
es la muerte.
Y el único sentido de la muerte
es que las flores siempre llegan tarde.